Eva

Eva. Eva è morta. Eva è morta, nemmeno un mese, ma che dico un mese, forse sono due mesi. Eva è morta. Appena sei mesi fa, Eva è morta. Per il viale di rose, alla sua morte, un solo pensiero, disilluso, è finito, tutto è finito. La mia infanzia, nei ricordi in color seppia, mesti, misti ai sogni, uniti alla fantasia di un bambino. Finito, tutto. L'ultimo baluardo. Eva è morta. Per il viale delle rose salendo, al tramonto, verso quella cameretta, un solo pensiero. Eva è morta e con lei, in quella bara caleremo, tutti noi, poveri, inutili, suoi figli, la pace, surreale ed inattesa. Eva è morta. Ed ora nessuno più la ricorda. Quella pace. Ai suoi piedi. Il peggio era da venire. Il peggio sta arrivando, solo sei mesi... ma che dico sei mesi, erano quattro. Eva è morta, un solo pensiero per il viale delle rose: il baratro si è aperto.